
James Joyce
Sous le chapeau cabossé
Avec sa large bande noire ;
Ce long visage, descendant
Comme une corniche jusqu’à
La mâchoire saillante ;
Teint olivâtre, petite
Moustache ; envahi
Par de sombres
Lunettes qui
Soudain s’éclairent
Ces doigts effilés
Crispés sur une canne
Ou un verre de vin blanc ;
Il pourrait être
Mon père ou le vôtre ;
Tout homme
Usé, marqué par
La vie, si l’en-tête
Ne portait pas le
Détail – éclatant comme
...
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