
Face à la neige
Les morts récents se plaignent de la guerre ;
Vieillard solitaire, je marmonne et broie du noir.
Les nuages confus s’abaissent au crépuscule ;
La neige danse dans le vent qui tournoie.
La calebasse jetée à terre, le vase à vin se vide ;
Dans le fourneau, le feu encore rougeoie.
Des différentes préfectures, aucune nouvelle ;
Triste, pour écrire des mots en l’air, je m’assois.
Traduit du chinois par Florence Hu-Sterk
in, « Anthologie de la poésie...
[Lire la suite]