
cours fermées
Jusqu’au bois mort est piétinée la neige : les enfants portent dans les bras de
petits squelettes d’oiseaux. Ils jouent avec l’arbre albinos. Ils saignent les
pupilles du houx entre leurs doigts.
Le pays se révèle à chaque pas. Sèche ou humide son empreinte regarde par
le fond celui qui marche. Ses pierres sont jetées au puits pour qu’un secret reste
possible.
Les vieux mulets reviennent boire. Ils veulent mordre à ce reflet qui fait durer
la source entre les lèvres....
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