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L’automobile verte

 

Si j’avais une automobile verte

          j’irais trouver mon vieux compagnon

          dans sa maison sur l’océan d’Ouest.

                    Ha ! Ha ! Ha ! Ha ! Ha !

 

Je cornerais mon klaxon à sa porte virile,

          à l’intérieur sa femme et trois

          enfants allongés nus

                    sur le plancher du living room.

 

Il sortirait en courant

          vers ma voiture pleine de bière héroïque

          et criant il sauterait au volant

                    car il est le meilleur chauffeur.

 

On irait en pèlerinage vers la plus haute montagne

          de nos visions d’antan des Montagnes Rocheuses

          riant dans les bras l’un de l’autre

                    délice surpassant les plus hautes Rocheuses,

 

et après la vieille agonie, ivres d’ans neufs,

          bondissant vers l’horizon enneigé

          pétant le tableau de bord de bop original

                    hot rod sur la montagne

 

on battrait en brèche la grand-route nuageuse

          où des anges d’anxiété

          virevoltent entre les arbres

                    et poussent des cris hors du moteur.

 

On brûlerait toute la nuit sur le pic des sapins

          vu de Denver dans la ténèbre d’été,

          éclat surnaturel de la forêt

                    illuminant la cime :

 

enfance jeunesse et éternité

          s’ouvriraient comme autant d’arbres charmants

          dans la nuit d’un autre printemps.

                    et nous sidéreraient d’amour,

 

car ensemble nous pouvons voir

          la beauté des âmes

          cachée comme diamants.

                    dans l’horloge du monde,

 

comme les magiciens chinois pouvons

          confondre les immortels

          avec notre intellectualité

                    cachée dans le brouillard,

 

Dans l’Automobile Verte

          que j’ai inventée

          imaginée et eue en vision

                    sur les routes du monde

 

plus réelle que le moteur

          sur une piste de désert

          plus pure que Greyhound et

                    plus rapide qu’un avion-jet physique.

 

Denver ! Denver ! Nous reviendrons

          rugissant à travers la pelouse du City & County Building

          qui attrape la pure flamme d’émeraude.

                    dans le sillage de notre auto.

 

Cette fois-ci on va acheter la ville !

          j’ai touché un gros chèque à ma banque crânienne

          pour fonder un collège miraculeux du corps

                    sur le toit du terminus des cars.

 

Mais d’abord on fera les stations du bas de la ville

          salle de billards piaule à clodos jazzclubs taule

          bordel au bas de Folsom

                    juqu’aux plus sombres ruelles de Larimer

 

présentant nos respects au père de Denver

          perdu sur les voies ferrées,

          stupeur de vin et silence

                    sanctifiant le bouge de ses décennies,

 

saluons-le lui et sa sainte valise

          de sombre muscatel, buvons

          brisons les douces bouteilles

                    sur les Diesels par fidélité.

 

Alors on ira rouler saouls sur les boulevards

          où des armées marchent et paradent encore

          titubant sous la bannière

                    invisible de la Réalité -

 

 lancés dans la rue

          dans l’auto de notre destin

          partageons une cigarette archangélique

                    nous disant la bonne fortune :

 

gloires d’illuminations surnaturelles,

          blêmes trous de temps pluvieux

          le grand art appris dans la désolation

                    et on se casse après six décades... 

 

et à un croisement de routes d’asphalte,

          traiterons l’un l’autre princièrement

          gentillesse une fois de plus, souvenir

                    des fameux discours morts d’autres villes.

 

Le pare-brise est couvert de larmes,

          la pluie mouille nos poitrines nues,

          on s’agenouille ensemble dans l’ombre,

                    au milieu du trafic d’une nuit au paradis

 

Et maintenant renouons le vœu solitaire

          que nous nous sommes faits l’un à l’autre

          au Texas, une fois :

                    que je ne puis inscrire ici...

...................................

...................................

 

Combien de samedis soirs seront rendus

          ivres par cette légende ?

          Comment jeune Denver prendra-t-elle le deuil

                    de son ange sexuel oublié ?

 

Combien de jeunes garçons frapperont le piano noir

          en imitation des excès d’un saint local ?

          Ou de jeunes filles se perdront sous son spectre dans

                    leurs hautes études de nuit mélancolique ?

 

Tout ce temps en Eternité

          à la lumière pâlotte de la radio de ce poème

          on sera assis derrière les ombres oubliées

                    oyant le jazz perdu de tous les samedis.

 

Neal, nous serons de vrais héros maintenant

          à la guerre de nos bites et du temps :

          soyons les anges du désir du monde

                    embarquons le monde au lit avant de mourir.

 

Couchant seul, ou avec son compagnon,

          fille ou folle mouton ou rêve

          j’échouerai par manque d’amour, toi, de satiété :

                    tous les hommes tombent, nos pères tombent avant,

 

Mais la résurrection de cette chair perdue

          n’est qu’un moment du travail d’esprit :

          un monument sans âge à l’amour

                    en imagination :

 

monument construit de nos corps

          consumés par le poème invisible -

          Nous frissonnerons en Denver et endurerons

                    même si sang et rides aveuglent nos yeux.

 

Donc cette automobile verte

          je t’offre n vol

          un cadeau, un cadeau

                    de mon imagination.

 

Nous irons rouler

          dans les Rocheuses

          nous roulerons

                    toute la nuit jusqu’à l’aube,

 

puis retour à ton chemin de fer, la SP

          ta maison et tes enfants

          et destinée jambe cassée

                    tu descendras dans les plaines

 

au matin : et retour

          à mes visions, mon bureau

          mon appartement dans l’Est

                    je rentre à New York

 

NY 1953

(Poèmes de jeunesse)

 

Traduit de l’anglais par Robert Cordier et Jean-Jacques Lebel

In, Allen Ginsberg : « Howl and other poems»

Christian Bourgois éditeur, 2005

Du même auteur :

Kaddish (I) (25/10/2016)

Howl (25/10/2017)

Tournesol soutra / Sunflower sutra (25/10/2018)

Transcription de musique d’orgue / Transcription of organ music (25/10/2019)

Song (25/10/2020)

 

The green automobile

 

If I had a Green Automobile

          I'd go find my old companion

          in his house on the Western ocean.

                    Ha! Ha! Ha! Ha! Ha!



I'd honk my horn at his manly gate,

          inside his wife and three

          children sprawl naked

                    on the living room floor.



He'd come running out

          to my car full of heroic beer

          and jump screaming at the wheel

                    for he is the greater driver.



We'd pilgrimage to the highest mount

          of our earlier Rocky Mountain visions

         laughing in each others arms,

                    delight surpassing the highest Rockies,



and after old agony, drunk with new years,

          bounding toward the snowy horizon

          blasting the dashboard with original bop

                    hot rod on the mountain



we'd batter up the cloudy highway

          where angels of anxiety

          careen through the trees

                    and scream out of the engine.

 

We'd burn all night on the jackpine peak

          seen from Denver in the summer dark,

          forestlike unnatural radiance

                    illuminating the mountaintop:

 


childhood youthtime age & eternity

          would open like sweet trees

          in the nights of another spring

                    and dumbfound us with love,



for we can see together

          the beauty of souls

          hidden like diamonds

                    in the clock of the world,



like Chinese magicians can

          confound the immortals

          with our intellectuality

                    hidden in the mist,



in the Green Automobile

          which I have invented

          imagined and visioned

                   on the roads of the world



more real than the engine

          on a track in the desert

          purer than Greyhound and

                    swifter than physical jetplane.

 

Denver! Denver! we'll return

          roaring across the City & County Building lawn

          which catches the pure emerald flame

                    streaming in the wake of our auto.



This time we'll buy up the city!

          I cashed a great check in my skull bank

           to found a miraculous college of the body

                    up on the bus terminal roof.



But first we'll drive the stations of downtown,

          poolhall flophouse jazzjoint jail

          whorehouse down Folsom

                    to the darkest alleys of Larimer



paying respects to Denver's father

          lost on the railroad tracks,

          stupor of wine and silence

                    hallowing the slum of his decades,



salute him and his saintly suitcase

          of dark muscatel, drink

          and smash the sweet bottles

                    on Diesels in allegiance.



Then we go driving drunk on boulevards

          where armies march and still parade

          staggering under the invisible

                    banner of Reality —

 

hurtling through the street

         in the auto of our fate

          we share an archangelic cigarette

                    and tell each others' fortunes:



fames of supernatural illumination,

          bleak rainy gaps of time,

         great art learned in desolation

                    and we beat apart after six decades... .



and on an asphalt crossroad,

          deal with each other in princely

         gentleness once more, recalling

                    famous dead talks of other cities.



The windshield's full of tears,

          rain wets our naked breasts,

          we kneel together in the shade

                    amid the traffic of night in paradise



and now renew the solitary vow

          we made each other take

          in Texas, once:

                              I can't inscribe here... .

 

...................................

...................................


How many Saturday nights will be

          made drunken by this legend?

          How will young Denver come to mourn

                               her forgotten sexual angel?

 

How many boys will strike the black piano

          in imitation of the excess of a native saint?

          Or girls fall wanton under his spectre in the high

                    schools of melancholy night?



While all the time in Eternity

          in the wan light of this poem's radio

          we'll sit behind forgotten shades

                    hearkening the lost jazz of all Saturdays.



Neal, we'll be real heroes now

          in a war between our cocks and time:

           let's be the angels of the world's desire

                    and take the world to bed with us before we die.



Sleeping alone, or with companion,

          girl or fairy sheep or dream,

          I'll fail of lacklove, you, satiety:

                    all men fall, our fathers fell before,



but resurrecting that lost flesh

          is but a moment's work of mind:

          an ageless monument to love

                     in the imagination :

 


memorial built out of our own bodies

          consumed by the invisible poem —

          We'll shudder in Denver and endure

                    though blood and wrinkles blind our eyes.

 

So this Green Automobile :

          I give you in flight

          a present, a present

                    from my imagination.



We will go riding

          over the Rockies,

          we'll go on riding

                    all night long until dawn,



then back to your railroad, the SP

          your house and your children

          Aand broken leg destiny

                    you'll ride down the plains



in the morning : and back

          to my visions, my office

          and eastern apartment

                    I'll return to New York.

NY 1953

(Earlier Poems)

 

Howl and other poems

City Lights Booksellers & Publishers, San Fransisco, 1956 

Poème précédent en anglais :

Leanne O’Sullivan (1983 -) : Naissance / Birth (10/10/2021)

Poème suivant en anglais :

David Gascoyne : Amor Fati (03/11/2021)