
A l’automne, le Soleil, pour l’étancher l’amour
Offre aux collines la grappe bleu nuit du raisin.
Le jus qui gicle, la terre mourante l’offre à boire
à chaque fruit.
Les tournesols, les poires sont mûres
Les lourdes masses des melons remplissent les potagers.
Une huppe au bord de la rivière.
Cherche des scarabées. Dans la pénombre des pressoirs
on se soûle à grands cris, on répand le vin jeune.
Les cruches, les gourdes se vident sitôt remplies.
Les bergers, des montagnes, ramènent les troupeaux dans la plaine.
Les...
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