26 août 2021

    Cette année, la neige ne fondra pas le vent du matin souffle, mauvais. Les Turkmènes ne s’en iront pas vers le plateau la tribu est décimée, elle est comme brisée.   Comme le Kizil-Yrmak, j’ai roulé en mugissant j’ai frappé ma poitrine, j’en ai brisé la digue. J’ai atteint la vigne du chevreuil au visage de rose je suis entré en son jardin, la rose en était comme brisée.   Ma main est impuissante à ramasser ses roses ma langue impuissante à s’enquérir d’elle pour donner un sens aux quatre... [Lire la suite]