juin 2021

  Le halo de la lune n’est-ce pas le parfum des fleurs de prunier monté là-haut ?   Traduit du japonais par Roger Munier In, « Haïkus des quatre saisons » Editions du Seuil, 2010 Du même auteur :  « Par ici, par là… » (21/06/2016) « Mes os mêmes… » (21/06/2017) Rien d’autre aujourd’hui... » (21/06/2018) « Braises… » (21/06/2019) « Cheminant par…» (21/06/2020) « Soir d’automne... » (21/06/2022) « Un éclair au matin... ! »... [Lire la suite]

Billet de banque portugais, 1987 (Collection Joinville / akg-images)     Le pasteur amoureux   Au temps où je ne t’avais pas, j’aimais la Nature ainsi qu’aime le Christ un moine calme... Maintenant j’aime la Nature ainsi qu’un moine calme aime la Vierge Marie, religieusement, à ma façon, comme auparavant, mais d’une autre manière plus émue et plus proche... Je vois mieux les rivières quand je vais avec toi à travers champs jusqu’à la berge des rivières ; assis à tes côtés observant les nuages, je les... [Lire la suite]

  de la nuit le noir aiguillon langues amers méandres mûrit la voix lève la terre par la mort enchantée   inachevée en son murmure mûrit la voix lève la terre larves et graines promises éprises haut deuil chant d’os de roche frisson de chair haut deuil   rien n’est silence   en son cercle indolent douleur d’éternité chavire presque accompli chavire   son sang brouillé   Le Nouvel Ecriterres, N° 3, Automne 1990 29720 Plonéour-Lanvern,1991 De la même autrice : ... [Lire la suite]

  Un paysan   Son nom Iago Prytherch mais, convenons-en, rien Qu’un homme ordinaire des montagnes pelées de Galles Qui pousse quelques moutons dans une brèche de nuages. Arracher les betteraves en prenant soin de détacher De l’os jaune la peau verte, un sourire idiot De satisfaction sur les lèvres, barater la terre brute Et la changer en une mer empesée de nuages scintillant Dans le vent : ainsi passe-t-il ses jours, sa joie postillonnante Plus rare que le soleil qui lézarde les joues Du ciel décharné une... [Lire la suite]

Tardieu vu par Pol Bury   Aucun lieu   Il n’y a aucun lieu ici ou ailleurs.   Ici n’existe pas. Ailleurs n’est pas. Nous n’avons rien à chercher. Atteindre est vain.   Il faut habiter le temps multiple, lui ressembler.   Avec lui comme lui sans m’arrêter je passe disant adieu jour après jour aux figures que la nuit vertigineuse emporte.   Formeries Editions Gallimard, 1976 Du même auteur : Quand bien même… (17/06/2015) La môme néant (17/06/2016) Henri Rousseau, le... [Lire la suite]

  Les tisserands de Silésie   Ils sont à leurs métiers, sombres, les tisserands, Sans larme dans les yeux, mais les crocs menaçants : Nous tissons, Allemagne, nous tissons ton linceul, Nous y tissons ces mots : « Trois fois maudits soient-ils ! »           « Nous tissons, nous tissons ! »   Maudit soit-il ce Dieu que nous avons prié Dans le froid de l’hiver, quand nos ventres criaient ; Vainement nous avons tenu et... [Lire la suite]

  Ce que tu voudras.        Ce que tu voudras. Elle a, la nuit, des culottes de ciseaux et dans la bouche, entre les dents et la langue, le gant des grands oiseaux qui s’obstinent à vouloir mourir. Je ferai ce que tu voudras. La tête au front lisse, avec cette insaisissable étoffe, est-ce velours ou soie, et de quelle couleur, dans laquelle s’enfonce les doigts, contre laquelle crissent les ongles – l’horizon se déchire -  et que depuis l’enfance elle caresse sur l’oreiller de roche... [Lire la suite]

Daniel Kay. © DR   Le bleu à l’âme        Est-ce le ciel qui contient le bleu comme on détiendrait une évidence ou bien est-ce le bleu qui s’arroge le ciel comme un don qu’on ne saurait reprendre ?            Nous n’en aurons jamais fini avec le ciel :      bleu est la couleur de l’éternelle élégie,      celle que déclinent sur tous les modes      ces poètes qui cachent avec peine ... [Lire la suite]

  Dans le leurre du seuil   Heurte, Heurte à jamais,   Dans le leurre du seuil.   A la porte, scellée, A la phrase, vide. Dans le fer, n’éveillant Que ces mots, le fer.   Dans le langage, noir.   Dans celui qui est là Immobile, à veiller A sa table, chargée De signes, de lueurs. Et qui est appelé   Trois fois, mais ne se lève.   ........................................................   Dans le rassemblement, où a manqué Le célébrable.   Dans le blé déformé... [Lire la suite]

  Prêt-à-vivre   Voilà du prêt-à-vivre. Pièce sans répétition. Corps sans essayage. Tête sans réflexion.   J’ignore le rôle qu’on me fait jouer. Je sais seulement qu’il ne peut être qu’à moi.   L’intrigue, je suis bien obligée de la démêler une fois sur scène.   Préparée à la diable pour cet honneur de vivre, j’ai du mal à soutenir le tempo de l’action. J’improvise, bien que l’improvisation m’écoeure. Je bute à chaque instant sur l’ignorance des choses. Mes manières fleurent sans doute la... [Lire la suite]