
Dans le leurre du seuil
Heurte,
Heurte à jamais,
Dans le leurre du seuil.
A la porte, scellée,
A la phrase, vide.
Dans le fer, n’éveillant
Que ces mots, le fer.
Dans le langage, noir.
Dans celui qui est là
Immobile, à veiller
A sa table, chargée
De signes, de lueurs. Et qui est appelé
Trois fois, mais ne se lève.
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Dans le rassemblement, où a manqué
Le célébrable.
Dans le blé déformé...
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