février 2021

Auteur inconnu (école française), Portrait d’Agrippa d’Aubigné, huile sur toile, début 17e siècle. © Musée international de la Réforme, Genève.   Je veux peindre la France une mère affligée, Qui est entre ses bras de deux enfants chargée. Le plus fort, orgueilleux, empoigne les deux bouts Des tétins nourriciers ; puis, à force de coups D'ongles, de poing, de pied, il brise le partage Dont nature donnait à son besson l'usage ; Ce voleur acharné, cet Esaü malheureux, Fait dégât du doux lait qui doit nourrir... [Lire la suite]

  Crépuscule     Tu la connais cette heure du crépuscule d’été dans la chambre close ; le reflet rose infime en travers des planches du plafond ; le poème inachevé sur la table – deux vers, pas plus une promesse non tenue de voyage parfait, d’un peu de liberté, d’indépendance, et d’une (relative, bien sûr) immortalité.   Dehors dans la rue déjà, l’appel de la nuit, les ombres légères de dieux, d’humains, de bicyclettes quand les chantiers s’arrêtent, que les jeunes ouvriers avec leurs... [Lire la suite]

Amour et mélancolie (Chant sur la Brindille de Mume)   Le lotus rouge se fane La nappe verte de bambou annonce l’automne Je défais doucement ma robe de soie et seule, saute dans la barque mouvante Qui m’envoie un message à travers les nuages ? Les oies sauvages sont déjà de retour Mon pavillon d’ouest gémit au clair de lune   Rien n’arrête les pétales qui s’en vont au gré de l’eau Si loin de l’autre, un même amour nous tourmente Rien ne peut apaiser cette douleur qui se lisait déjà sur mon visage Et... [Lire la suite]

  XVII   Plutôt seront Rhône et Saône disjoints, Que d'avec toi mon coeur se désassemble : Plutôt seront l'un et l'autre Monts joints, Qu'avecque nous aucun discord s'assemble : Plutôt verrons et toi et moi ensemble Le Rhône aller contremont lentement, Saône monter très violentement, Que ce mien feu, tant soit peu, diminue, Ni que ma foi décroisse aucunement. Car ferme amour sans eux est plus que nue.   Délie, obiect de plus haulte vertu, A Lyon chez Sulpice Sabon pour Antoine Constantin, 1544 ... [Lire la suite]

  La belle vieille     Cloris, que dans mon temps j'ai si longtemps servie Et que ma passion montre à tout l'univers, Ne veux-tu pas changer le destin de ma vie Et donner de beaux jours à mes derniers hivers ?   N'oppose plus ton deuil au bonheur où j'aspire. Ton visage est-il fait pour demeurer voilé ? Sors de ta nuit funèbre, et permets que j'admire Les divines clartés des yeux qui m'ont brûlé.   Où s'enfuit ta prudence acquise et naturelle ? Qu'est-ce que ton esprit a fait de sa... [Lire la suite]

    Le temps va et vient et vire, Par jours, par mois et par ans, Et moi, las ! ne sais que dire, Toujours même est mon désir, Même toujours sans changer. Je veux celle qu’ai voulu Et dont jamais je n’eus plaisir.   Elle n’en perd point le rire, A moi le dol et le dam. Au jeu où elle m’invite Deux fois serai le perdant. Il est bien perdu, l’amour, Qui s’adresse à l’insensible, Si l’accord tôt ne se signe.   Et je devrais bien blâmer De moi-même la raison. Qui donc étant né de mère, A... [Lire la suite]

       Lui, réveille ses eaux profondes. Elle, ses seins galbés comme une jarre, en leur extrémité bourgeonnent. L’humidité excitante des lèvres de Krishna distille le désir dans tous ses membres. Elle, ses cheveux comme des lianes l’attachent à son corps.        La jouissance fait osciller son visage. Les pendants de ses oreilles, comme des balanciers contre ses joues, marquent le temps-amour. Et les grelots de sa ceinture tintent, ensorcelante musique. ... [Lire la suite]

  Elle voit plus loin   A vous, vous qui allez mourir et avez peur, n’ayez crainte la Mort n’est pas maladie, douleur ou corruption la Mort est la sœur jumelle de la vie elle ne gît pas sur une civière d’hôpital elle n’a ni cathétaire ni aiguilles dans les veines La Mort est sacrée Nul médecin ou vivant ne peut la profaner ou la comprendre La Mort est plus haute La mort vous a toujours eu près de son cœur, et quand elle vient avec douceur elle vous charme, comme l’enfant à l’heure du coucher et sa mère lui... [Lire la suite]

  Mise au net ... [Lire la suite]

Czernowitz, mai 1940   Chant de désir     Doucement, tu entonnes dans ton chant une musique Et tu as l’impression qu’il manque quelque chose. Et confusément tu cherches auprès de chaque note Si par hasard elle pourrait te dire Où l’on peut la trouver, où, quand, comment… Mais la première est bien trop pâle Et la seconde trop voluptueuse Et la troisième trop pleine de lointain… Bien trop pleine.       Longtemps tu cherches : bémol, dièse, bémol Deviennent vivants sous tes doigts. ... [Lire la suite]