janvier 2021

 Henri-Simon Faure; Oppède, avril 1979 (Archives Plein Chant)   un manœuvre n’en fait                                                                                     ... [Lire la suite]

  Dans la vigne   La vigne sent encore le muscat, sa patine, Le jus de pêches mûres la feuille crue de noyer... Dans le bocage les bécasses vont vers d’autres étés ; Que me veut donc l’automne qui me rappelle sur la colline ?   Ce n’est pas encore le soir, mais bien mûr est le jour, Et le soleil doré, comme un beau coing mûrit. Maintenant - chenille noire - monte vers lui, Sur le pont de l’Argeș, se traînant, un train lourd.   La forêt se vêtit des couleurs de la joie. A travers les... [Lire la suite]

  Un Coney Island de l’esprit (1 – 6)             Le titre de ce recueil est emprunté à INTO THE NIGHT LIFE de Henry Miller. Il est           utilisé hors contexte, mais exprime ce que je ressentais vis à vis de ces poèmes lorsque           je les ai écrits : comme s’ils étaient, mis ensemble, une sorte de Coney Island de l’esprit, ... [Lire la suite]

  La maison d’Hélène   Il a suffi du liseron du lierre Pour que soit la maison d'Hélène sur la terre   Les blés montent plus haut dans la glaise du toit Un arbre vient brouter les vitres et l'on voit Des agneaux étendus calmement sur les marches Comme s'ils attendaient l'ouverture de l'arche   Une lampe éparpille au loin son mimosa   Très tard les grands chemins passent sous la fenêtre Il y a tant d'amis qu'on ne sait plus où mettre Le pain frais le soleil et les bouquets de fleurs Le sang... [Lire la suite]

  Le héron La fille   Un jour sur ses longs pieds, allait je ne sais où, Le Héron au long bec emmanché d’un long cou.               Il côtoyait une rivière. L’onde était transparente ainsi qu’aux plus beaux jours ; Ma commère la Carpe y faisait mille tours               Avec le Brochet son compère. Le Héron en eût fait aisément son profit :  Tous approchaient du bord, l’oiseau n’avait... [Lire la suite]

  Message de l’île déserte 1942-1944   Jours de pluie jours de sang la pluie tombe et sème la boue goutte à goutte j’attends que le vent se taise et que la mer se calme car j’entends encore tous les bruits échos des échos les grands murmures et toutes les cloches et je me tais il est temps de me taire j’ai tort de me taire l’océan autour de moi est rouge la grande marée qui apporte l’écume les odeurs de pourriture et de souffrance les épaves des naufragés d’hier les os blancs les os gris donnent aux lèvres le... [Lire la suite]

  Promenade au lac un jour d’été   Air : « Joie pure et sereine »   Brumes irritantes, rosée lancinante Qui nous retiennent un instant. Main dans la main sur la route le long du lac aux Nénuphars, Une ondée de fleurs jaunes et fines d’abricotier.   Simple et sotte, sans peur d’être devinée. Tout habillée je m’endors sur sa poitrine. Plus encore, quand je lâche sa main et m’en retourne Chez moi, trop indolente pour m’approcher de ma coiffeuse.   Traduit du chinois par Stéphane... [Lire la suite]

  Fumées lentes sous la nuit Il fait un temps d’avant la neige   Devant le feu Le linge sèche sur les chaises Dehors un drap a gelé   Dans le paysage confus Le regard s’épuise Le vent enroule les haies   L’enfant tord ses draps Dans un brusque arrêt du cœur   Un peu de lumière donnerait Un visage aimant aux fenêtres   Et si la mort n’était Qu’une absence du ciel   Seul tissant sa nuit Editions Rougerie,87330 Mortemart, 1995 Du même auteur : Esquisses pour un hiver... [Lire la suite]

  Poèmes   1 les rois coiffent les forêts brandissent les oiseaux grisés et vont aux thermes      sur leurs cannes en fer les bêtes en croissance dansent sur des cothurnes en verre les troncs d’arbres se font leurs oiseaux sur mesure les oiseaux flagellés perdent tout leur sang dans la collonade   2   les fouets claquent et des montagnes descendent les ombres bien coiffées des      bergers les œufs noirs et les grelots des fous tombent des arbres les orages... [Lire la suite]

Fot. Archiwum Gazety Giżyckiej   Au bord de la Krutynia   L’automne rampe dans les arbres et les poissons dans les vannes. L’œil du filet du pêcheur repère ce qui est caché dans l’eau. Seuls les nuages fuient les enchevêtrements meurtriers. La pensée circule, insaisissable, avec le courant.   Le bateau est trop lourd pour se lancer dans des épreuves contre les nuages. Il est fâché avec les rapides. Il patauge dans les acores. Il aimerait déjà se coucher sur la rive, tiré d’affaires. Ou trans porter... [Lire la suite]