27 mai 2020

  Mère   Alors que je pompe de l’eau, le vent chargé de crachats de pluie effiloche La corde d’eau qui coule. Elle se déroule, tel le placenta de l’air qui vient de naître, A chaque goulée du plongeur.   Je suis fatiguée de nourrir le bétail. Tous les soirs je manie le bras de cette pompe Une demi-heure d’affilée, pendant que les vaches, Dans l’étable, vident goulûment leurs abreuvoirs. Avant que je n’y aie fait monter le niveau de l’eau Elles le font baisser.   A la queue leu leu, elles sont... [Lire la suite]