
Le balcon donne sur le jardin. Les murs bas
et harmonieux. Le grand portail fermé.
Un homme entre sans lumière, il écrase
les buissons de jasmins, ses pieds
gémissent, il ne regarde rien. Septembre
recouvre la terre, de lents nards montent
et les pigeons élèvent de leurs ailes
l’air, le soleil, et la mer repose tout près.
Le vent ne brûle plus. Dans ses pas, l’eau
arrose lentement l’alentour, les seringas
s’offrent en chœur. Les insectes grimpent
pour vivre sur les feuilles. Une barbe
repose sur sa poitrine, il...
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