6 janvier 2020

  Ô fête de la vie, années de la jeunesse, Je vous aurai tuées sous le faix du labeur ; Je n’ai jamais été l’ami de la paresse, Poète favori, gâté par le bonheur.   Si mes tourments cachés à la longue débordent D’un cœur qui d’ordinaire en secret les retient, J’écris, les mots rythmés me consolent, m’emportent Au-delà des soucis du travail quotidien.   Je ne me flatte pas que notre peuple garde, Ne fût-ce qu’un seul vers de ceux que j’ai laissés ; Mon vers, mon vers austère, inhabile, angoissé, ... [Lire la suite]