
Et les couleurs arrivent, physiques.
Le geste rouge, le geste noir, le geste jaune.
On regarde longtemps, le peu de soleil qu’il reste,
la fatigue qui est dans la cendre.
Même si nous sommes hors saisons,
l’on sait, la nuit, que les choses du monde remontent.
Les mêmes points de passage, les mêmes moments d’ennui.
Cette folle envie de regarder par dessus l’épaule
la vraie hauteur de l’autre rêve.
*
Les heures passent,
si proches de la haine, si proches du désir. Dans la chaleur,
la nuit...
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