
Il ne fait pas nuit sur la terre ; l’obscurité rôde, elle erre autour du noir. Et je
sais des ténèbres si absolues que toute forme y promène une lueur et y devient
le pressentiment, peut-être l’aurore d’un regard.
Ces ténèbres sont en nous. Une dévorante obscurité nous habite. Les froids
du pôle sont plus près de moi que ce puant enfer où je ne pourrais pas me
respirer moi-même. Aucune sonde ne mesurera ces épaisseurs : parce que mon
apparence est dans un...
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