
La maladie
La vaisselle et les voix que l’on entend
de la chambre où l’on fait sa maladie
ne font plus le même bruit qu’à l’ordinaire.
C’est déjà du pays de la mort qu’on en écoute
le feulement, venu de loin à ce qu’il semble.
On se souvient encore, certes, du dessin qui orne
les assiettes et du contour de la parole sur les bouches,
mais on ne sait plus très bien à quoi peut
encore servir ce savoir de très peu de chose.
Et l’on prie le silence et sa musique sourde
de gagner du terrain sur les...
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