décembre 2018

  De son anniversaire             Dans le soleil graine-de-moutarde Près d’une rivière toute pentue et d’une mer-toboggan           Où les cormorans paniquent, Dans sa maison sur échasses, parmi becs           Et palabres d’oiseaux Ce jour grain-de-sable dans la tombe courbe           De la baie, il célèbre et rejette Son âge de vent,... [Lire la suite]

Portrait de Bai Juyi par Chen Hongshou Herbes sur la plaine antique   Herbes tendres à travers la plaine, Chaque année se fanent et repoussent. Les feux sauvages n’en viennent point à bout, Au souffle du printemps, elles renaissent.   De leurs senteurs, parfument l’antique voie, Gerbes d’émeraudes dans les ruines anciennes. Agitées, et frémissantes de nostalgie, Elles disent adieu au seigneur qui s’en va.   Traduit du chinois par François Cheng In, « Poésie chinoise » Editions Albin Michel (Les... [Lire la suite]

  Si l’on gardait, depuis des temps, des temps, Si l’on gardait, souples et odorants, Tous les cheveux des femmes qui sont mortes, Tous les cheveux blonds, tous les cheveux blancs, Crinières de nuit, toisons de safran, Et les cheveux couleur de feuilles mortes, Si on les gardait depuis bien longtemps, Noués bout à bout pour tisser les voiles           Qui vont à la mer,    Il y aurait tant et tant sur la mer, Tant de cheveux roux, tant de cheveux clairs, Et... [Lire la suite]

  La mer mauvaise   J’aime entendre la pluie tomber sur la campagne, Le tonnerre lointain, le silence mouillé.     J’aime entendre la nuit vivre endormie ;                                                            ... [Lire la suite]

En 1983.   Jamais jamais je ne pourrai dormir tranquille aussi longtemps que d’autres n’auront pas le sommeil et l’abri ni jamais vivre de bon coeur tant qu’il faudra que d’autres meurent qui ne savent pas pourquoi J’ai mal au coeur mal à la terre mal au présent Le poète n’est pas celui qui dit Je n’y suis pour personne Le poète dit J’y suis pour tout le monde Ne frappez pas avant d’entrer Vous êtes déjà là Qui vous frappe me frappe J’en vois de toutes les couleurs J’y suis pour tout le monde   ... [Lire la suite]

  Prière pour délier les sources d’oraison     Petite source que tu saignes au ventre de la colline   O ma source qui te mire à l’envers des pierres où la veine fuit dans le creux des      arbres   Toi la source qui gronde en tes bouillons de grottes à faire chanter les orgues   Petite source au caprice des argiles qui te dévorent en leur porosité   Je t’appelle à délivrer la terre meulière   Par la vertu des coudriers qui mentent comme ils tremblent de... [Lire la suite]

Recours au pays     I Parler comme si les très grandes voiles du matin ne devaient jamais disparaître.      Ni les lumières qui abolissent les horizons, ni la pluie, ni les arbres, ni la      nuit, ni rien.    Parler pour vivre, pour ouvrir les yeux et aimer. Pour retrouver le village de sa      naissance, enfoui quelque part sous la neige sans mémoire.   Parler pour ne plus attendre demain, ni les mois à venir, mais parce qu'il faut... [Lire la suite]

  Allégeance   D’un pays à l’autre tu tourneras D’une femme à l’autre tu fuiras d’un désert à l’autre Mais le fil tendu du cerf-volant restera le fil attaché au palmier d’où ton premier  avion s’est envolé...     Traduit de l’arabe par Abdellatif Laâbi et Jabbar Yassin Hussin in, « Loin du premier ciel » Actes Sud / Sindbad, 1999 Du même auteur : Le village (23/12/2019)  

  Testament   Autrefois j'aurais voulu être le dernier oiseau du dernier platane La première lueur du matin sur l'aile d'un olivier L'orange de midi, bien pendue sur ses feuillages de parfum Et ce nuage qui joue autour du phare J'aurais voulu être une phrase coupée au raz d'un poème Découvert par une jeune fille aux cils de pavot Au bord d'un grenier de Provence Mais maintenant Mon dernier désir est que mon souvenir brûle Les pierres où il est gravé Ici et là au petit vol de mes voyages Les sables... [Lire la suite]

Le paresseux   Accablé de paresse et de mélancolie, Je rêve dans un lit où je suis fagoté Comme un lièvre sans os qui dort dans un pâté, Ou comme un Don Quichotte en sa morne folie.     Là, sans me soucier des guerres d'Italie, Du comte Palatin, ni de sa royauté, Je consacre un bel hymne à cette oisiveté Où mon âme en langueur est comme ensevelie.     Je trouve ce plaisir si doux et si charmant, Que je crois que les biens me viendront en dormant, Puisque je vois déjà s'en enfler ma bedaine,... [Lire la suite]