
Rouge-gorge
Ce n’est pas tellement le paysage
Qui revient
Mais l’air d’avant aux pensées légères
Aux mots très doux
Qu’on disait
Pour dire quelque chose peut-être
Qu’auraient entendu les oiseaux
Trois fois rien
Des images
Mais frustres alors sans art
Comme celle des petits livres d’autrefois
Et c’est un gué qu’on passe sans savoir
dans l’éblouissement ordinaire
Du jour
Un vieil homme au jardin
Un peu flottant déjà
Dans ce bleu
Trop large ratatiné de crasse
Aussi luisant que le manche de la bêche
...
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