
Fièvre blanche
Avant que l’éveil n’ait mis sa griffe
sur ce front qui dort fermé sur des feux,
sur des nuits et sur des poisons chanteurs,
j’aurais plongé dans la mare sans rides.
Celui qui bat dans la poitrine,
le soleil monte le long du dos
jusqu’à l’éclat bleu dans la nuit,
jusqu’aux signes soudain du silence
du souffle épuisé dans la tête ;
jusqu’aux mots du phosphore si peu brillants,
si peu bruyants et sans éclat, mais sûrs,
plus sûrs qu’un acier dans la gorge,
plus sûrs que...
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