
Enfant
Roi d’un chant de blé, d’une rivière, d’une vigne :
ainsi devra-t-il se rêver. Et libre. Maître
de soi, bûcher perpétuel où brûle la bûche
de la vérité. Et que l’amour l’enserre.
Il voudra monter jusqu’à voir le ciel apposer
des formes claires sur le bronze de son rêve.
Les ailes font défaut. Il se blessera dans son effort,
et fondra en larmes sur son front d’enfant.
Et il apprendra la vérité. Le chant mourra
dans sa gorge rouge, rouge de cette frayeur
qui entend et qui voit,...
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