
La campagne semble morte
à côté des villes,
pourtant des déserts aux cités
il n’ y a qu’un pas,
un pont de fumée,
un sanglot dont nous ignorons
s’il brise ou raccommode.
Une ville déborde
de lambeaux,
de vides qui se superposent,
d’instants futurs déjà gravés
que nous recouvrirons par nos mains.
Dans la campagne le mouvement naît
d’échanges invisibles,
chaque désordre rejoint sa place,
la vie boîte d’un pas de buveur,
la mort ronge sa mauvaise humeur
que l’éternité dure le temps
d’un trou de...
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