8 juin 2017

  Fragments   Nulle trace, dans l’air, d’un vol d’une voix ? Et l’écho n’est-il pas le pollen qui reste dans l’ouïe Quand de ses doigts l’on touche le minuscule clavier des      papillons, des voix ? * Que reste-t-il des visages mirés dans les rivières Et qui s’en vont avec nos sourires nos larmes vers les mers ?   * Un azur, une prunelle filtrés par les fenêtres Des éclats de visages Un cri n’est-il que le cocon d’où sortira le ver à soie des     ... [Lire la suite]