
XIII
il y a un bien beau pays dans sa tête
là où la promesse du ciel le touche avec sa main
nue est la peau du ciel et écorchée par les grappes de rochers
les raides itinéraires des convois de ronces
ont limité de l’air les fiévreux profils
et dans la citerne de sa mémoire l’essaim des peuplades
mûries dans les perfides nivellements
désagrège l’écume haletante la raison sans issue
son maudit chavirement transit là où finit ta volupté grandit le vide
se casse l’éperon des steppes sordides contre la piste des...
[Lire la suite]