
Mains nues
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La main, en écrivant, touche le monde, l’incendie, retrouve chaque
souvenir. Les ombres accourent, les contours retentissent de soies
rugueuses, d’appels. Et ce qui chante se lève, réchauffe les parois.
Il y a la main des fruits, pommes, citrons, framboises, celle délicate
qui soupèse, hume, et s’approche de l’énigme, se glisse dans le
ruisseau des saveurs, accueille le pubis d’une pêche comme une joue
d’enfant parce que la neige est déjà dans l’épluchure, une immensité...
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