
Vestibule
A présent, la porte grand ouverte est ange de blancheur.
Une fois encore, nous émigrons.
Le souffle de la mer se fait plus proche, la nuit,
les sons tristes d’un sifflet comme chant de sirène
arrivent sur l’oreiller. Quand le soleil mouillé d’un bond
se lève,
avec le manuscrit en rêve, difficile à saisir,
ils deviennent écume, symboles privés de magie,
déjà se font sujet de conversation intime.
Je fixe le vestibule (après avoir placés au mur...
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