23 août 2016

  Remouleur   Septembre avait l’ardeur d’un chien roux dans les vignes Une flamme tremblait au bord de la maison Maintenant, c’est le vent qui dévale les combes Les arbres calcinés qui rongent les gazons.   La pluie pieds nus, la pluie rôdeuse d’avant l’aube Marche sur les hangars et les troupeaux transis, La fenêtre capture un vol d’oiseaux sauvages Qui rament des forêts de bronze dans l’air gris.   Il ne restera rien que le pain, que la neige Que le Layon gelé dans le bas du coteau ; Le ciel des... [Lire la suite]