
Pays des bourgeons
Icare est passé par là
Il a planté sa tente sous les feuilles naissantes il a humé le feu
Des chambres de verdure aux plus tendres buissons
Et il a secoué,
Secoué tous les fûts, implorant le ciel
Il s’est assemblé ainsi que le fuseau
Et il a bu l’ivresse et s’est envolé…
Il ne s’est pas brûlé – Il n’est pas revenu
Le livre des migrations,
Editions Luneau - Ascot, 1982
Du même auteur :
Corps, 4 (05/15)
Miroir du chemin, chronique des...
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