
I
Je sens encore son souffle sur mes joues :
Comment peut-il se faire que ces proches journées
Soient enfuies, à jamais, entièrement passées ?
C’est une chose que personne ne médite
Pleinement, bien trop cruelle pour qu’on se plaigne :
Que tout s’écoule et glisse et disparaît.
Et que mon propre Moi ait glissé, sans nul frein,
De moi-même depuis la prime enfance
Comme un chien inconnu et muet, inquiétant,
Et puis : qu’il y a cent ans, j’aie déjà été,
Et que mes...
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