2 février 2016

  Lorsque quarante hivers auront battu ton front Et labouré profond le champ de ta beauté, Ton fier pourpoint de jeunesse, tant admiré, Sera guenille dont on fera peu de cas.   A qui demanderait alors : où donc est-elle Ta beauté, ton trésor des jours ardents, où donc ? Répondre qu’ils sont enfouis dans tes yeux caves Serait honte sans merci, louange de misère.   Combien plus nous louerions l’emploi de ta beauté Si ta réponse était : « Ce bel enfant que j’ai Pour moi sera garant,... [Lire la suite]