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Lorsque quarante hivers auront battu ton front
Et labouré profond le champ de ta beauté,
Ton fier pourpoint de jeunesse, tant admiré,
Sera guenille dont on fera peu de cas.
A qui demanderait alors : où donc est-elle
Ta beauté, ton trésor des jours ardents, où donc ?
Répondre qu’ils sont enfouis dans tes yeux caves
Serait honte sans merci, louange de misère.
Combien plus nous louerions l’emploi de ta beauté
Si ta réponse était : « Ce bel enfant que j’ai
Pour moi sera...
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