
Brumes
1
De nouveau, cheminées
fumant dans la brume
du matin. De nouveau,
feuilles, jours
de l’arbre mis à nu
rasant en volée
dans ta rue déserte
le pavé mouillé
de l’aube. Et de nouveau
cœur, plaie palpitante,
blotti entre les livres,
qui ne pense qu’à toi
près du feu mi-éteint
et glaçant. Mais hors de ces jours
s’écroulant sous ton poids, il n’y a
pas de jours.
2
Cruautés du bonheur
que tu m’apprends,
cruautés de l’amour
dont tu m’accables :
voudrais-tu donc
que je ne sois qu’une torche...
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