19 juillet 2015

Brumes   1 De nouveau, cheminées fumant dans la brume du matin. De nouveau, feuilles, jours de l’arbre mis à nu rasant en volée dans ta rue déserte le pavé mouillé de l’aube. Et de nouveau cœur, plaie palpitante, blotti entre les livres, qui ne pense qu’à toi près du feu mi-éteint et glaçant. Mais hors de ces jours s’écroulant sous ton poids, il n’y a pas de jours.   2 Cruautés du bonheur que tu m’apprends, cruautés de l’amour dont tu m’accables : voudrais-tu donc que je ne sois qu’une torche... [Lire la suite]