
celui qui aime
volets clos pierre du pays ce langage
que ceux-là ne parlent pas – ne parlent jamais
ils disent volets pierres pays, en murmurant
mais
se comprennent – comprennent
abeille cendre gel vol d’oiseaux
cloche du soir du labeur cloche brisée
le petit garçon est mort, le vieux s’en va
la vie : continue le champ attend
celui qui aime
parle à voix basse : ciel gris nuit de veille fuite
grive lièvre et fougère cachent
celui et forêt et rivière.
Ils se comprennent
celui est roi en terre...
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