
Nous n’habiterons pas toujours ces terres jaunes, notre délice…
L’Eté plus vaste que l’Empire suspend aux tables de l’espace plusieurs étages
de climats. La terre vaste sur son aire roule à plein bords sa braise pâle sous les
cendres - couleur de souffre, de miel, couleur de choses immortelles, toute la
terre aux herbes s’allumant aux pailles de l’autre hiver – et de l’éponge verte
d’un seul arbre le ciel tire son suc violet.
...
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