
Ce Chant
Ce chant-là, monsieur,
a les ongles sales
de tant chercher les mots dans la terre,
et la bouche presque édentée
et il mort, monsieur,
les vers
dont rêvent dans leurs baisers
les prostituées à minuit.
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Ce chant-là, monsieur,
a le cœur rouge de l’impuissance,
mais ne se tait pas :
même défectueuse la langue crie
dans les paroles impures,
le mot inexact,
chargé de sueur
et l’humiliation intacte.
La langue crie, monsieur,
au beau milieu de la terre
âpre et silencieuse,
...
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